28
Баллы
жюри
8
Баллы
читателей

Прощай

Светает. Но нет того, что приносит утро во всех этих книгах - надежды, счастья. Есть только ужасная головная боль, возвещающая Бернарда о том, что еще одна ночь завершилась и еще одну ночь он не спал. Но ему наплевать на это. Время вообще слишком относительная штука, чтобы заботиться о ней. Именно поэтому Бернард выбрал эту квартиру: в нее почти не проникал свет, так что можно было абсолютно не волноваться по поводу таких вещей, как день или ночь.
Сейчас в этой квартире пахнет дымом: Бернард нашел последнюю оставшуюся пачку сигарет. Врачи запретили ему курить, но его это не волнует. Он просто сидит на полу, прислонившись к ледяной стене. Вокруг него разбросаны окурки, пустые пачки из-под сигарет, книги - он ужасно много читает. Не имея абсолютно никакой системы он берет любую книгу, которая попадается ему под руку. Пожалуй, чтение является единственным его развлечением, не считая, конечно, сигарет.
Он одинок. И далеко не все одинокие, одиноки по своему желанию. Просто, выбирая между общением с глупыми людьми и не общением вовсе, они выбирают одиночество. И, разумеется, к этому тоже надо приспосабливаться. Это тяжело. Кто-то сходит с ума, кто-то становится алкоголиком, Бернард начал разговаривать с пространством. И, если вдуматься, то это кажется абсолютно нормальным.
- Жизнь на Земле, конец, ад,- Бернард закашлялся, не закончив предложения и взял еще одну сигарету. - Я думаю, это не так уж важно, верно, Фрэнни? Я помню, как-то ты спросила в чем смысл какой-то книги. Как я могу ответить на этот вопрос? Я ведь и сам не знаю. Ни в книге, ни даже в этой чертовой жизни я не вижу смысла! Я поражаюсь, как много людей этот смысл понимают и видят. Они идут и точно знают, куда они идут. А я просто брожу и не нахожу того, что чувствуют они. И все осуждают меня, говорят:"Бернард, ты должен знать, чего ты хочешь, наверно, ты просто лентяй, который не хочет ничего делать и оттого сидит все дни в своей грязной квартире."
Черт возьми, откуда я должен знать, чего я хочу?! Все дни я посвящаю тому, чтобы найти себя, но это невозможно! Все эти люди, которые как будто что-то знают, готов поспорить, они просто боятся подумать, что смысла может и не быть. Ведь что, если существует хотя бы одна книга в которой нет смысла, что, если в ней есть хотя бы один герой, который абсолютно никому не важен. И что, если этот герой - я?
Не знаю, Фрэнни, может, дело в том, что смысл всего - конец? Многие живут ради будущего, но, черт возьми, ведь нет никакого будущего, есть только сейчас и смерть - конец.
Но почему все так? Почему каждая история должна заканчиваться? Почему нет хоть чего-то, что могло бы длиться вечно?
Будь ты здесь, ты бы рассмеялась. Ты всегда смеялась над идеей вечности, говорила, чтобы я перестал думать о невозможном. Да, может быть, это невозможно, может, всему приходит конец, но черт возьми, какое мне до этого дело, если тебя нет рядом? - Бернард взял еще одну сигарету. - Ты помнишь, мы читали вместе "Тошноту"? Я так и не дочитал ее. Уже месяц эта книга стоит на полке, смотрит на меня. Но я не могу ее закончить, понимаешь? Когда-то я решил, что я дочитаю ее перед тем, как покончу с собой, ведь без тебя я не жилец, ты знаешь это и сама. Но я трус. Я так и не смог сделать этого. И стыд. Черт, он мучает меня все время. И мне стыдно не за то, что я живу, мне стыдно за то, что ты больше нет. Весь этот чертов месяц ты гниешь одна в своей могиле, тогда как мы должны быть вместе в ней. Но я счастливчик. Не обязательно глотать таблетки или лезть в петлю, чтобы умереть. Ты знаешь мою болезнь, верно? Врачи сказали, что при "интенсивном лечении" я протяну еще несколько лет. Но, черт, кому нужна такая жизнь? И мне осталось не больше дня сейчас. Я знаю это. - он достал очередную сигарету и затянулся.- Я даже не буду дочитывать эту книгу. Пускай она остается незавершенной. Наверное, это жутко глупо, не знаю.
Послушай, Фрэнни, ты знаешь, я представлял себе смерть совсем по-другому. Воображал, что пойму весь смысл окончаний. Ведь это странно, разве нет? Когда человек живет в этом мире ужасно долго, он уже начинает к нему привыкать, а затем ему просто говорят:"Все, твое время закончилось."
Но, наверное, это даже не самое странное. Куда странней смотреть на окончания книг. Кто-то заканчивает их хорошо, кто-то плохо, не важно. Важно то, что если писатель, скажем, умирает, то все будут делить его произведения на завершенные и незавершенные. Черт возьми, откуда людям вообще знать, когда книга закончена, а когда нет?! Быть может писатель видел завершение именно так.
Эта вечная мания человечества к логичному завершению. Может быть, писатели не заканчивают книги просто ради того, чтобы сказать человечеству:"Ха-ха, смотри, вы все оказывали ужасное давление на меня, так вот, я не буду завершать эту книгу. Просто потому что вы мне надоели." Может быть и правда, писатели просто устают от всего этого. Не знаю.
Понимаешь,- он достал сигарету.- Я просто устал. Поэтому, ты знаешь, Фрэнни, я тоже, как и весь человеческий род жажду завершения. Завершения моей истории. Поэтому знаешь, что я сделаю? Я докурю эту чертову сигарету и пойду спать, потому что я не спал уже больше двух дней. И, да, конечно я знаю, что больше не проснусь, но, Фрэнни, я счастлив, потому что скоро, я возможно встречу тебя, хотя, конечно, в это не верю.
Так вот, наверное, это все, что можно было сказать.
Прощай.
Комментарии
Alex Kibitkin
05/04/2015
Какая- то реклама табакокурения получилась, а смысл улетучился вместе с дымом сигарет. Сплошной дым/ туман, а ясности и ответов как не было, так и нет.Это не эссе, а мистические бдения.
Вход и регистрация в Папмамбук
Зарегистрироваться на Папмамбук

Введите имя и адрес вашей электронной почты, на который мы вышлем ваш личный пароль